На полу валялся мятый клочок бумаги для письма, краешек которого попал под кресло-качалку. Медленно тлеющая сигарета все еще оставалась в красивых, чуть расслабленных пальцах. О, эти руки. Бесчисленные юные прекрасницы были бы готовы на многое ради мнимого счастья в его объятиях. Даже умереть.
Дождь за окном, завешенным плотной бордовой тканью, вторил любимой гитаре Джонни, глухие звуки которой доносились из соседней комнаты.
Когда она постучала в дверь, не было еще и семи...
Если бы я умела писать, я бы начала так... ну или как-то так.
No comments:
Post a Comment